suave y pequeña, con alas blancas

Fue entonces cuando cayó en la cuenta de las mariposas amarillas que precedían las apariciones de Mauricio Babilonia. Las había visto en todo el taller de mecánica, y había pensado que estaban fascinadas por el olor de la pintura. Alguna vez las había sentido revoloteando sobre su cabeza en la penumbra del cine. Pero cuando Mauricio Babilonia empezó a perseguirla, como un espectro que solo ella identificaba en la multitud, comprendió que las mariposas amarillas tenían que ver con él. Mauricio Babilonia estaba siempre en el público de los conciertos, en el cine, en la misa mayor, y ella no necesitaba nada para descubrirlo, porque se lo indicaban las mariposas.

lecturas

Tal vez aprendamos a mirarnos como se ha mirado nuestra gente en momentos duros. Voluntariamente elegimos estar del lado de ellos. Damos un salto que es como una muerte, una despedida. ¿Lo damos realmente? Espero que sí.

Roberto Fontanarrosa

ese hombre

Martes 14 de Marzo de 1972


Porque si yo muriera mañana una parte de mi vida –esta parte de mi vida– podría parecer insensata y ser reclamada por algunos que desprecio e ignorada por otros a los que podría amar. Desde luego esa reivindicación personal no es lo que más importa (aunque no sea totalmente capaz aún de renunciar a ella) lo que importa es el proceso que ha pasado por mí la historia de cómo yo cambié y cambiaron los demás y cambió el país. Lo que importa es cómo pudo nacer aquí en este lugar dejado lo que está naciendo. Importan también los otros, los responsables, los chantas: yo me entiendo por ahora. Imagino también un inventario de las cosas que quiero y las cosas que odio: ya lo dije.Las cosas que quiero: Lilia mis hijas el trabajo oscuro que hago los compañeros el futuro los que no obedecen los que no se rinden los que piensan y forjan y planean los que actúan el análisis claro la revelación de lo escondido el método cotidiano la furia fría los títulos brillantes de mañana la alegría de todos la alegría general que ha de venir un día la gente abrazándose la pareja en su amor la esperanza insobornable la sumersión en los otros.


Rodolfo Walsh

dulce violencia del amor/escondida
habla/inquietud
que tranquiliza/tristeza
como premio o canción/ país

donde morí para nacer/no tenerte
como riqueza/abrigo
que desnuda/sufrir como salud/rechazo
con que entregas tu suavidad/o calma

contra la pena/pan
como hambre de vos/ ausencias
o vuelos como heridas
que abrís/amás/consolás

memorias

Casi sin presentirlo, la misma sensación me recorrió el cuerpo. La falta de aire, la oscuridad, la opresión en el pecho… la misma angustia. Recordé el pelo rojo furioso, y los ojos lagrimeando, la impotencia, el frió que sentía, el nudo incontenible en la garganta. La mano del hijo aferrándose a la de ella, el gesto de cariño, el acompañamiento dentro de la más infinita tristeza. Ahí, en donde la ausencia lo envuelve todo.

todas las moscas del pueblo!

Fue entonces que me acorde, que alguna vez, a una corta edad, me enoje con mi mamá porque no había nacido en Entre Ríos, porque no nos había criado en federación, me acuerdo que antes me fascinaba ir…porque de golpe toda la libertad se me venia encima, podía hacer lo que quiera, nadie me llevaba a ningún lado, era cuestión de agarrar la bicicleta, y cualquiera iba a la casa del otro sin un previo aviso, o un encuentro programado…del río a la casa del tío Ernesto, donde veíamos películas…comíamos tortitas negras, y teníamos nuestros propios micro-emprendimientos que nunca nos salían bien…

conejos

gracias lini(L)

la tranquilidad despues de la paliza

en tu después vendrán

esas cosas que nunca olvidé

que dejan de ser yo

ese mundo tan poco real

que me obliga a olvidar...

infancia

alla lejos,

algun verano en entre rios,

antes de que se casaran supongo,

antes de mi vestido de barquitos,

antes de juli y male,

de ignacio,

de guille y ana,

de santino, juana y francisco.

cuando solo eramos los abuelos,

mis padres, el tio guille de 19 años

y yo de muy poco tiempo

mis tios, gerado y gaba.

la familia unita!

mi tortuga

por qué no nos vamos de esta casa y buscamos

las palabras para ser,

la carne que podemos ser ahora...